Bajo la rosa china: diciembre 2015

Un tronco seco ablandado por dos almohadones nos invita. Y buscamos. Podemos seguir el trazo de las ramas bajo el cielo. El sol construye su propio laberinto tras el filtro de las hojas. Si suena, el chistido seco de un colibrí nos habrá puesto cerca de la posibilidad de otro recorrido. Este vagabundeo con la imaginación elegirá hacer pie en las hojas, en las alas, en la luz. O puede detener su mirada en el gatito que dedica ingentes esfuerzos a perseguir su propia cola.

Que el gato encuentre su rabito y lo muerda es tan inmediato como la sorpresa dolida con la que se suelta. Pero pocos segundos después olvida o juega a que olvida y vuelve a correr tras de sí. Nosotros pasaremos los días en la misma ronda de encuentros de luz, mordidas de ramas y colibríes de olvido.

Quizás aquí, Bajo la rosa china, experimentemos algo de ello.

viernes, 18 de diciembre de 2015

Un poema de María Rosa Lojo

María Rosa Lojo

2. HOMBRE DE LA LUNA

En la luna hay un hombre que te mira todas las noches. Algún día se desprenderá de su lugar y caerá sobre la palma de tu mano derecha, empequeñecido y gastado por el vuelo. Ya no podrás soñar que te ama porque lo desprecias. Y aunque él verdaderamente sigue amándote y ha entregado las tres cuartas partes de sí mismo para tu alegría, lo guardarás en el primer cajón de tu mesa de luz, indiferente al destierro irreversible, al inútil tesoro de su sacrificio.

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MARÍA ROSA LOJO. Poetas argentinas (1940-1960). Selección y prólogo de Irene Gruss. Ediciones del Dock. Colección Pez Náufrago. Buenos Aires, 2006. Pág. 171.

viernes, 11 de diciembre de 2015

Un poema de Niní Bernardello

Niní Bernardello

No hay salidas. No hay timbres
ni certificados.
Hay portales abiertos. Pero no hay
ni una mano tendida.

Cumple con tu día hambreándote.

Él olvida el vino sagrado y las risas.
Embotado camina y camina
vendiendo un espejo, una sábana.
Al llegar a la esquina se detiene, sudoroso.
No alumbran los faroles secos.
Roe el ratón su pan de madera.
Bolsillo vacío, derramado tabaco, algunos
fósforos, un boleto roto.
Tu carta doblada, una llave ajena.

Cumple con tu día hambreándote.

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NINÍ BERNARDELLO. En Poetas argentinas (1940-1960). Selección y prólogo de Irene Gruss. Ediciones del Dock. Colección Pez náufrago. Buenos Aires, 2006. Pág. 70.

Un poema de Inés Aráoz

Inés Aráoz

RÍA Y LA TRAYECTORIA DE LA LUZ

Se escribe y se escribe para nada --piensa RÍA, colgada del balón rojo al atardecer. Y quizás como una consecuencia del bamboleo de las piernas viajeras de RÍA sobre la tierra, las patitas barrocas y lujosas del sol labran y labran la superficie blanca del papel.

(de Las historias de Ría)

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INÉS ARÁOZ. En Poetas argentinas (1940-1960). Selección y prólogo de Irene Gruss. Ediciones del Dock. Colección Pez náufrago. Buenos Aires, 2006. Pág. 35.

miércoles, 2 de diciembre de 2015

Un poema de Roberta Iannamico

Roberta Iannamico

TODAS NOS empezamos a parecer a nuestras mamás
cuando pasa el tiempo
nos ponemos grandotas
percheronas
la mirada
más hermosa
como de alguien que puede
defenderse de todo
como de alguien que está
enamorada de sí misma
en los momentos
de soledad.

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ROBERTA IANNAMICO. En Poetas argentinas (1961-1980). Selección y prólogo de Andi Nachon. Ediciones del Dock. Buenos Aires, 2007. Pp. 144-145.