Cuatro Poemas de Adrienne Rich

 

 

 

 

 

VII

¿Qué clase de bestia convertiría su vida en palabras?

¿Qué clase de expiación es ésta?

-y sin embargo, al escribir palabras como éstas, también vivo.

¿Es todo esto algo cercano a las señales aulladas por el carcayú,

esa modulada cantata de la selva?

o bien, cuando estoy lejos de vos y trato de crearte con palabras,

¿no te estoy usando simplemente como un río o una guerra?

Pero, ¿cómo usé los ríos, cómo usé las guerras

para evitar escribir la peor cosa de todas-

no los crímenes de los demás, ni siquiera nuestra propia muerte,

sino el fracaso de no desear con suficiente pasión nuestra libertad de modo

que los olmos enfermos, los ríos contaminados, las masacres parezcan

meros emblemas de esa profanación de nosotros mismos?

VIII

Puedo verme años atrás en Sunion,

con un pie infectado, lastimada, Filoctetes

en forma de mujer, rengueando el largo camino,

recostada en un acantilado encima del océano,

mirando hacia las rocas rojas donde un mudo rulo

blanco me decía que una ola había golpeado,

imaginándome la fuerza de la marea desde esa altura,

sabiendo que el suicidio deliberado no era lo mío,

y sin embargo cuidando, midiendo mi herida.

Bueno, eso ya terminó. La mujer que protegía

su sufrimiento está muerta. Soy su descendiente.

Me encanta el pañuelo que me pasó

pero desde acá quiero seguir acompañada por vos

luchando contra la tentación de seguir una carrera de dolor.

 

 

 

XIII

Las reglas se rompen como un termómetro,

el mercurio se derrama sobre los sistemas gráficos,

estamos en un país que no tiene ni lengua

ni leyes, estamos persiguiendo al cuervo y al abadejo

a través de desfiladeros inexplorados desde la tarde

sea lo que sea que hagamos es pura invención

los mapas que nos dieron estaban desactualizados

desde hacía años… estamos manejando por el desierto

preguntándonos si el agua va a alcanzar

si las alucinaciones van a convertirse en simples pueblos

la música de la radio llega clara-

ni Rosenkavalier ni Götterdämmerung

sino la voz de una mujer cantando viejas canciones

con nuevas palabras, con un suave bajo y una flauta

tocada por mujeres fuera de la ley.

 

XXI

Los oscuros dinteles, las azules piedras extranjeras

del gran círculo  por implementos de piedra,

la luz de la noche de pleno verano alzándose detrás

del horizonte – cuando dije: “una fisura de la luz”

me refería a esto. Pero esto no es Stonehenge

ni ningún otro lugar más que la mente

replegándose hacia donde su soledad,

compartida, puede ser elegida sin esa soledad,

no con facilidad, no sin dolores para marcar

el círculo, las densas sombras, la gran luz.

Yo elijo ser una figura en esa luz,

medio borrada por la oscuridad, algo que se mueve

y cruza ese espacio, el color de la piedra

saludando a la luna, pero algo más que piedra:

una mujer. Yo elijo caminar aquí. Y dibujar este círculo.

Extraído del blog hastadondellegalavoz.blogspot.com.ar. 

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