Un poema de Hugo Mujica.

Hugo Mujica.

 

Hay perros que mueren de la muerte de su amo

Hay perros

que mueren de la muerte de su amo

cuerpos que no hacen el amor,

hacen el miedo

que no se agitan,

                        tiemblan.

Y hay hombres

en los que muere dios

como una gota de lacre

sobre el pecho

           de un torso de mármol,

son los que lloran cuando creen,

estar hablando,

o gritan soñando, pero al alba

olvidan el grito

con que encendieron la noche.

Hay hombres en los que gime dios

por no encontrar un hombre

                   donde morir de carne,

pero no llora como quien lo hace

solo,

llora como quien llora abrazado a un niño. 

Un poema de Santiago Sylvester

Santiago Sylvester

MUJER EN LA ESQUINA

De lo que se trata es del intercambio: ella tiene hambre,
yo no tengo conocimiento; y si cada uno espera que
caiga su ración del cielo, ya podemos despedirnos
sin aliviar la carga.
Siempre ha habido estos pactos: ella, con un naipe
distinto en cada caso, yo eligiendo la carta para ver
si acierto;
ella, yegua de Parménides llevándome camino arriba, yo
olfateando el rastro con precipitación;
y así, necesitados ambos de lo que el otro tiene y no
guarda para sí, buscamos lo excitable de la especie
para alcanzar el peso, la saliva del otro, la célebre
unión de las mitades.

Ella siempre con historias exitosas (todas tristes), y yo
atestiguando lo que he dicho:
      que si espera en la calle
      se debe al intercambio,
      si entra en el bar y llama por teléfono,
      si disloca hasta morir la mandíbula del alma
      y se ríe cuando corresponde llorar
      se debe al intercambio: esas partes separadas en busca de lo mismo.

Y es todo lo que sé.
Pero ella sabe más:
sin salir de la esquina
conoce el mar por el tripulante a deshora,
el mercado por el olor de una manos,
la vaca por el carnicero;
y si no quiere ni oír
hablar del corazón, acostumbrada
como está a la charla,
es porque sabe que ahí cruje la madera.
El corazón es puro esteticismo.

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Un poema de Hugo Mujica.

 

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HAY PERROS QUE MUEREN DE LA MUERTE DE SU AMO

Hay perros

que mueren de la muerte de su amo

cuerpos que no hacen el amor,

hacen el miedo

que no se agitan,

                        tiemblan.

Y hay hombres

en los que muere dios

como una gota de lacre

sobre el pecho

           de un torso de mármol,

son los que lloran cuando creen,

estar hablando,

o gritan soñando, pero al alba

olvidan el grito

con que encendieron la noche.

Hay hombres en los que gime dios

por no encontrar un hombre

                   donde morir de carne,

pero no llora como quien lo hace

solo,

llora como quien llora abrazado a un niño. 

Un poema de Francisco Ferrer Lerín

Francisco Ferrer Lerín 

ADRIANA ASTI

Parece seguro que entonces 

estaba animado por un gran fuego interior. 

Se me veía hablar por la plaza 

con los brazos extendidos, la cara 

enrojecida mirando a los que al cruzar 

apretaban el paso 

sin saludar apenas. 

Llegaba el atardecer y seguía 

apoyado en los muros 

arengando aún 

a los difusos compañeros. 

Se acercaba el momento: 

venían rumores contradictorios 

y se apilaban noticias 

a noticias, y todo estaba 

ya dispuesto. 

Qué fue pues de mí en aquel tiempo. 

Todo llevaba a creer en la victoria: 

hasta los más ajenos se apresuraban 

a estrecharme las manos; 

se me invitaba y profería 

fácilmente charlas de hombres. 

Pero algo falló en la gran empresa: 

acabó otoño y un viento 

helado cerró las puertas. 

1971 

- . - . - 

Francisco Ferrer Lerín: Cónsul. Ediciones Península / Edicions 62; Poética 10. Barcelona (España), 1987. Pág. 27.

Un poema de Santiago Sylvester

(hacía mucho que no veía volar tantos patos)

Hacía mucho que no veía volar tantos patos, circular tantas estrellas: estrellarse tanto viento  en esa cala que colinda conmigo. Tal vez 

hacía mucho que no salía al mundo: salir 

por salir 

como el que llega al mundo y habla del parto. 

Y si se habla del parto, 

yo soy parte de mí: parte 

por implicado en el negocio de estar aquí: sólo una parte pero, 

dicho sin jactancia, imprescindible y 

calcáreo por dentro: resistente a la adversidad. 

/ Éste 

que se pone los zapatos, se acomoda el cinto 

y luego de respirar 

mira de nuevo volar patos, estrellarse el aire de la quemazón, crecer la cala en su cáliz sagrado, que es donde en estos días estoy formando parte de mí. 

- . - . -

Santiago Sylvester: El reloj biológico. Ediciones Del Dock, colección Pez Náufrago. Buenos Aires (Argentina), 2007. Pág. 44.