Bajo la rosa china: nació en 1978

Un tronco seco ablandado por dos almohadones nos invita. Y buscamos. Podemos seguir el trazo de las ramas bajo el cielo. El sol construye su propio laberinto tras el filtro de las hojas. Si suena, el chistido seco de un colibrí nos habrá puesto cerca de la posibilidad de otro recorrido. Este vagabundeo con la imaginación elegirá hacer pie en las hojas, en las alas, en la luz. O puede detener su mirada en el gatito que dedica ingentes esfuerzos a perseguir su propia cola.

Que el gato encuentre su rabito y lo muerda es tan inmediato como la sorpresa dolida con la que se suelta. Pero pocos segundos después olvida o juega a que olvida y vuelve a correr tras de sí. Nosotros pasaremos los días en la misma ronda de encuentros de luz, mordidas de ramas y colibríes de olvido.

Quizás aquí, Bajo la rosa china, experimentemos algo de ello.

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domingo, 3 de abril de 2016

Un poema de Mariano Pérez Carrasco

Mariano Pérez Carrasco

Debajo de tus ojos como dedos
que se abren al crepúsculo y que sangran
las palabras se pierden como arena o como viento

Debajo de tus ojos el océano se agita
y bailan las estrellas su danza inmóvil en el cielo

Yo estoy en esa danza de todos los objetos
en la noche que se apaga con su luna
en los fuegos pequeños / en el sol
en la luz en el viento

Giro y me deshago en el desorden sin centro de las cosas

- . - . -

MARIANO PÉREZ CARRASCO. Construcción de cenizas y otros poemas. Alción Editora. Córdoba (Argentina), 2009. Pág. 39.

miércoles, 16 de marzo de 2016

Un poema de Elena Anníbali

Elena Anníbali

EL TELÉFONO

desde alguna ciudad han llamado los otros
los que por alguna razón están afuera

ignoramos lo que eso signifique

pueden estar, quizá, retozando
de felicidad
--el pulso candoroso--
amando o dejándose amar
por extraños

pueden, también,
estar caminando, aún,
sobre el áspero desierto
de sus alucinaciones

han llamado

y hemos ido, vehementes,
a levantar
el rojo auricular que creíamos muerto

y no hemos entendido nada:

un idioma extranjero
tal vez
la interferencia del viento
entre un balbuceo y otro
una falla mecánica

la lengua que nos hermanaba
ha caído, rota,
como un vaso en el piso
y es inútil reconstruirla

¿qué decían, aquellos?
¿sigan la línea del lago
hacia el Sur?
¿nos pedían esperarlos?
¿o el mensaje era
permanezcan allí
que la zona es infinita
e inusual su infierno,
y triste?

- . - . -

ELENA ANNÍBALI. La casa de la niebla. Ediciones del Dock. Colección Pez náufrago. Buenos Aires, 2015. Pp. 34-35.