Un poema de Irma Peirano

Irma Peirano

OCHO ANTE MERIDIANO 

Originas la luz desde la luz. Estás 

como hechizada plata durmiendo sobre un río. 

Mientras la vida asigna sus vesperales números 

a las cosas que pasan, tu estás sobre la luz. 

Te salvas de morir como el aire en los pozos. 

Te salvas por los altos tallos y su estructura 

con el color agudo de una flor solitaria 

mientras la tierra acude a cumplir sus entierros. 

No estás en lo acabado, en la ceniza. Vives, 

inmóvil como un rayo de espesura sombría, 

con tu selva compacta de besos y de besos 

sólo atisbando el dulce animal de mi carne. 

Cunden por desoladas madrigueras del viento 

los oscuros alertas y adioses trashumantes, 

hartamente convictos de muertes en la aurora, 

llevándose sus pálidos marineros varados. 

En tanto se deslizan a sus rápidos huecos 

todas las cosas, sube tu volumen, tu forma, 

con tu olor persistente de flor desagotada 

en un artificial vaso desvanecido. 

Y tu voz sale a todos los ángulos del ruido. 

Sale con su premura de urgente maravilla 

sacudiendo la sorda ramazón de las calles 

en la librada nota azul de las sirenas. 

No se puede morir, no se puede morir 

cuando el grito está dado, lanzado sin retorno 

y calienta los fríos canales de la sangre 

y protege temblando de piedad lo desnudo. 

Cuando el día se inicia elemental y blanco 

llega tu olor distante trasegado de vida. 

Todas las cosas suman tu color y tu forma 

mientras pasan las lentas veredas traficadas. 

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IRMA PEIRANO. Poesía reunida. Selección y prólogo: Martín Prieto. Editorial Municipal de Rosario. Rosario, 2003. Pp. 150-151.

Un poema de Antonio Esteban Agüero

DIGO LA MINGA

El trabajo en la Minga se vuelve como fiesta, 
como reunión de gentes unidas por la danza; 
no la paga moneda de níquel ni banquero, 
sino perfume y gloria de dulce Democracia. 

Allí todos son hombres como en los viejos días 
de la tribu primera cuando todo era santo: 
la luz, el aire, el fuego, las cercanas estrellas, 
el rumor de los ríos, el verdor de los pastos. 

Hombres no más vistiendo los puros atributos: 
el corazón, las manos, la mente pensadora, 
y el sexo con las claras abejas susurrantes 
donde la sangre inicia su color de amapolas. 

Hombres no más, el Hombre que se siente el hermano 
del Hombre, de las cosas de la tierra y el cielo, 
de pie como los árboles que dan nidos y sombra, 
con la morena frente desnuda de alfabetos. 

Reunidos en la Minga cosechan los trigales 
siegan con hoz la avena, la cebada, la alfalfa, 
y entre los secos tallos, crujientes y amarillos, 
del maizal enumeran las mazorcas granadas. 

Si la pareja joven que nada nombra suyo, 
salvo el amor en doble susurro compartido, 
quiere enlazar sus cuerpos la Minga le construye 
el rancho donde pueda madurar su destino. 

Desde el adobe oscuro que es greda luminosa 
hasta la puerta firme de fragante algarrobo, 
desde el fogón al techo de pajas todavía 
calientes por los nidos de perdiz o chingolo. 

Si yo tengo en el Hombre la fe que tienen otros 
en ídolos de barro, de marfil o de piedra, 
será porque lo he visto conviviendo en la Minga, 
nimbado por extraña, misteriosa belleza. 

Yo era niño, recuerdo, con los jóvenes ojos 
hambrientos de colores; yo era niño, recuerdo, 
cuando asistí en los valles donde es dulce la roca 
a la Minga y su fiesta de trabajo y esfuerzo. 

Uno a uno con el alba llegaban los vecinos 
en caballos los hombres, las mujeres en asnos 
con los niños en ancas; por las lomas se oían 
las voces y la brisa que precede a los pájaros. 

Lento desfile de hombre subiendo con el día 
al sitio donde estaba la urgencia de su ayuda; 
consigo transportaban su pan o su merienda 
o el vino que transmite la emoción de las uvas. 

Nadie era el amo allí; todos eran obreros 
con la luz en el pecho del hombre solidario; 
nadie mordía el agrio rencor ni la amargura 
del que siente en el cuello dogal de proletario. 

De vez en vez el mate su círculo cerraba 
y la caña brindaba su beso estimulante, 
mientras la Obra iba creciendo entre las manos 
como crecen las frutas de cáscara brillante. 

Cuando la luz hería las venas del Poniente 
y en el oscuro pasto los grillos despertaban, 
bajo la noche nueva del tala o la morera 
guitarras esparcieron el polen de la Zamba... 

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Antonio Esteban Agüero: Un hombre dice su pequeño país. En Antonio Esteban Agüero: Obras completas, Tomo II. Editorial Universitaria San Luis. San Luis (Argentina), 1996.