Un poema de Jorge Leónidas Escudero

Jorge Leónidas Escudero

 

 LOS MUCHACHOS

A la mesa del bar van tres amigos

todos los días para ver

extinguirse la mañana. 

Hablan de que el río poco agua este año.

Ya ellos qué, pero discuten

como si poseyeran grandes cultivos. 

¿Y la política?

¡Ha de los ladrones!  dice alguno

y a otro le viene a la memoria

el robo lejano de su bicicleta.

La plata ya no alcanza para nada se quejan

y arremeten contra la juventud

a la que consideran hoy pervertida. 

Pagan de a cada uno el habido

consumo individual y se alejan después con

me duele un pie, esto es artritis, gastritis

me produce el café. 

Y el mozo del bar con mirada aburrida

los ve irse a mansalva con cara de inocentes

cuando es público y notorio que están confabulados

y otra vez han asesinado a la mañana.

Un poema de Hugo Mujica.

Hugo Mujica.

 

Hay perros que mueren de la muerte de su amo

Hay perros

que mueren de la muerte de su amo

cuerpos que no hacen el amor,

hacen el miedo

que no se agitan,

                        tiemblan.

Y hay hombres

en los que muere dios

como una gota de lacre

sobre el pecho

           de un torso de mármol,

son los que lloran cuando creen,

estar hablando,

o gritan soñando, pero al alba

olvidan el grito

con que encendieron la noche.

Hay hombres en los que gime dios

por no encontrar un hombre

                   donde morir de carne,

pero no llora como quien lo hace

solo,

llora como quien llora abrazado a un niño. 

Un poema de Elena Anníbali

Elena Anníbali

EL TELÉFONO 

desde alguna ciudad han llamado los otros 
los que por alguna razón están afuera 

ignoramos lo que eso signifique 

pueden estar, quizá, retozando 
de felicidad 
--el pulso candoroso-- 
amando o dejándose amar 
por extraños 

pueden, también, 
estar caminando, aún, 
sobre el áspero desierto 
de sus alucinaciones 

han llamado 

y hemos ido, vehementes, 
a levantar 
el rojo auricular que creíamos muerto 

y no hemos entendido nada: 

un idioma extranjero 
tal vez 
la interferencia del viento 
entre un balbuceo y otro 
una falla mecánica 

la lengua que nos hermanaba 
ha caído, rota, 
como un vaso en el piso 
y es inútil reconstruirla 

¿qué decían, aquellos? 
¿sigan la línea del lago 
hacia el Sur? 
¿nos pedían esperarlos? 
¿o el mensaje era 
permanezcan allí 
que la zona es infinita 
e inusual su infierno, 
y triste? 

- . - . - 

ELENA ANNÍBALI.  La casa de la niebla. Ediciones del Dock. Colección Pez náufrago. Buenos Aires, 2015. Pp. 34-35. 

Un poema de Mario Benedetti

Mario Benedetti

SER Y ESTAR 

Oh marine 
oh boy 
una de tus dificultades consiste en que no sabes 
distinguir el ser del estar 
para ti todo es to be 

así que probemos a aclarar las cosas 

por ejemplo 
una mujer es buena 
cuando entona desafinadamente los salmos 

y cada dos años cambia el refrigerador 
y envía mensualmente su perro al analista 
y sólo enfrenta el sexo los sábados de noche 

en cambio una mujer está buena 
cuando la miras y pones los perplejos ojos en blanco 

y la imaginas y la imaginas y la imaginas 
y hasta crees que tomando un martini te vendrá el coraje 
pero ni así 

por ejemplo 
un hombre es listo 
cuando obtiene millones por teléfono 
y evade la conciencia y los impuestos 
y abre una buena póliza de seguros 
a cobrar cuando llegue a sus setenta 
y sea el momento de viajar en excursión a capri y a paris 
y consiga violar a la gioconda en pleno louvre 
/ con la vertiginosa polaroid 

en cambio 
un hombre está listo 
cuando ustedes 
oh marine 
oh boy 
aparecen en el horizonte 
para inyectarle democracia. 

- . - . - 

MARIO BENEDETTI. Inventario. Poesía completa (1950-1985). Editorial Nuerva Imagen. Primera ed. en Montevideo, 1963. Séptima ed. en Argentina, 1990. Pp. 378-379. 

Un poema de Alberto Girri.

Alberto Girri

                  

INTERVALO COMO LÍRICA

         1

Eleva su mano en actitud

de encontrar otra, alzándose, paralela,

con la que renovaría comparaciones

entre ambas,

                   sus figuras,

el largo de los dedos.

                          2

El yo que la induce

a hacerlo prosigue

su murmullo, habitual:

                            “Yo amo”,

y a la vez insiste

en no plegarse al martilleo

de la razón negativa:

                            “No hay tal cosa

como Amor, ese nombre contiene

sólo lo errático, la turbia

emocion del apego buscando

que su reverso, ¿el odio negativo?

lo alcance.”

                          3 

Gira luego la mano

sobre sí misma, cambio de frente,

pasión de remover.

                            ¿Qué yo actúa entonces?

El que cava hasta lo más

indiferenciado del recuerdo,

                            concluyendo: “Soy una

pura conciencia que recuerda.

y esto lo sé porque amo”;

                   y no le importa

que nuevamente la glacial,

ecuánime razón negativa,

lo desmienta:

                   “Aquello que se dijo primero sí,

lo segundo no; no puede

la pura conciencia afirmar Yo amo”

                           4

Con el sueño

todo contrapunto acaba,

                            la mano desciende, en calma

ahora sobre los labios de su dueña, ahora

sin ningún yo para aliviarla;

                          en conclusión, una mancha

en la penumbra, como lo único

que quedó de la mancha del amor,

de la irresistible necesidad, miseria,

del amor de entibiarse a cualquier precio,

aun con hojas secas. 

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ALBERTO GIRRI. Homenaje  a W.C. Williams. (1981)

Tres poemas de María Negroni

María Negroni

 

a pesar de la aparente
normalidad de las cosas
y del sol que brillaba

sobre la ignorancia del mundo

ella ponía
su corazón inestable
en las carreras del otoño

y así perdía su esperanza
y la ignorancia del mundo

era más fina en ella

más prematuramente vieja
como una piedra fabulosa



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tantas vueltas de piel de toro
tantas chapas de hierro y de bronce
no protegen

el viento vuelve a traer
su carga de antiguas culpas

¿en qué nombre del alma
soy yo la abandonada?

¿en cuál la que abandona?

toda navegación instaura
el río que la lleva

así en la huída
así el pájaro ingrato

obsesionado por tus muros      



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el desierto es un animal
ávidamente inconcluso

y la luz
             un desierto
ávidamente más grande
que el desierto

cuando la noche se encrespa
              la sombra se escribe en el lomo
de esas arenas suntuosas

el desierto medita

aparte de eso
sólo es visible aquello
que está dentro de la visión



                                                 <*|*> <*|*> <*|*> <*|*> <*|*> <*|*>


MARÍA NEGRONI. La ineptitud. Alción Editora. Córdoba (Argentina). 2002. 

Un poema de Santiago Sylvester

Santiago Sylvester

MUJER EN LA ESQUINA

De lo que se trata es del intercambio: ella tiene hambre,
yo no tengo conocimiento; y si cada uno espera que
caiga su ración del cielo, ya podemos despedirnos
sin aliviar la carga.
Siempre ha habido estos pactos: ella, con un naipe
distinto en cada caso, yo eligiendo la carta para ver
si acierto;
ella, yegua de Parménides llevándome camino arriba, yo
olfateando el rastro con precipitación;
y así, necesitados ambos de lo que el otro tiene y no
guarda para sí, buscamos lo excitable de la especie
para alcanzar el peso, la saliva del otro, la célebre
unión de las mitades.

Ella siempre con historias exitosas (todas tristes), y yo
atestiguando lo que he dicho:
      que si espera en la calle
      se debe al intercambio,
      si entra en el bar y llama por teléfono,
      si disloca hasta morir la mandíbula del alma
      y se ríe cuando corresponde llorar
      se debe al intercambio: esas partes separadas en busca de lo mismo.

Y es todo lo que sé.
Pero ella sabe más:
sin salir de la esquina
conoce el mar por el tripulante a deshora,
el mercado por el olor de una manos,
la vaca por el carnicero;
y si no quiere ni oír
hablar del corazón, acostumbrada
como está a la charla,
es porque sabe que ahí cruje la madera.
El corazón es puro esteticismo.

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